já previsível fúria,
mágoa passe, pois ela
é qual craca que atrela-se
e nunca mais desgruda.
a mais graúda espátula
e a mais afiada lâmina,
embora tentem, sangram-te:
jamais te raspam raivas,
cracas que jamais secam...
então livra-te logo
de remoer-te remoer-te
até que o mar deserte-se,
até o teu próprio óbito ou
o último verso deste.